С мокрой башкой после душа, во всей этой угасающей прохладе пытался писать стихи…совсем обленился. Ушел в свой внутренний подвал, зрение на кнопку выкл. и самообман в голосовых. Нашел охуенный трек, но вдохновение, оно сука такое, не предсказуемое, что остается только ловить его за шею и насиловать…иначе блять сбежит)) Стоп, стоп, я ни хуя не извращенец… это метафора))

Как это обычно со мной приключается, меня снова штормит. Бросает из стороны в сторону, заставляет бежать в неизвестность. Только никакого плана побега я, увы, не имею, потому бегу на обум, спотыкаюсь, падаю, возвращаюсь на то же самое место и не могу найти выход. Наверное, я пиздец, как инфантилен, раз до сих пор не разработал конкретный план и постоянно завишу от настроения. Я паразит для самого себя, я сам себе убийца!

Несколько дней назад я перечитывал здесь свои записи и поймал себя на мысли, что я стал другим, не смотря на прежние не решенные вопросы, не закрытые потребности. Тот прежний я, вероятно, был светлее, и я бы сейчас покурил с ним вместе на балконе, молча бы послушал о его мечтах, пригрел бы под рубашкой птиц надежды и растворился за дверью.

Время уходит!

В наушниках играет: Bush — Bonedrives