Мне кажется, я разучился писать…нет, не так, способность рисовать что – то красивое и живое в письменной речи, прилично померкла и стала приторной, одинаковой и посредственно — бездарной. Я хочу говорить, но словно задыхаюсь, теряюсь в дубликатах формулировки и складываюсь на пополам.

       Здесь не только мой забронированный номер, но и холст, к которому я хочу прикасаться и оставлять что – то безупречное. Но…безупречное не может быть чем – то ежедневным и привычным, уникальность редка и скоротечна.

       А сейчас…сейчас я перечитываю Дориана Грея за завтраком, болтаю со старым другом по скайпу, тихо ненавижу свой стиль рисования из которого я стремительно вырос, даже не смотря на то, что местами разбиваю на поворотах техничность пропорций.

    Сейчас… осень по венам и медитация в общественном транспорте, дождь под ногами и фильмы на английском, туман в волосах и время, которого мне так мало. Не знаю, на сколько меня хватит и когда я упаду в темноту, но в грудной клетке, так жарко горит и я жадно шагаю вверх.    

В наушниках играет: Massive Attack — Angel